Flôt abracadabrantesque

2012-01-13T21:17:00.003+01:00

2011-12-30T22:03:00.002+01:00

2011-12-03T11:57:00.001+01:00

Gestuelle inversée

2011-11-21T00:13:00.000+01:00

2011-10-28T23:24:00.004+02:00

2011-10-28T23:02:00.002+02:00

2011-10-28T22:57:00.002+02:00

2011-10-09T18:56:00.004+02:00

2011-09-07T23:11:00.003+02:00

2011-09-04T23:45:00.000+02:00

2011-09-04T23:32:00.003+02:00

2011-09-02T13:31:00.001+02:00

2011-09-02T13:21:00.006+02:00

2011-09-02T13:03:00.001+02:00

2011-07-30T14:42:00.002+02:00

2011-07-27T22:34:00.000+02:00

2011-07-27T22:33:00.000+02:00

2011-07-10T20:37:00.002+02:00

2011-06-27T15:20:00.000+02:00

2010-01-24T22:10:00.002+01:00

Les poussières acceptent doucement, timidement, sans empressement de se détacher des glaces. Elles laissent respirer la dormeuse tourmentée, elles lui laissent se libérer le regard. Sa quête faussement idyllique se teinte de rouge, elle baille.

Elle étirent sa peau, ses sens, ses os. Et détourne enfin un instant sa pensée, sa tête de l'obssessive image. Elle tousse.

Toute de désir, d'espoir, de caprice elle veut encore cette ''inconnu'' quelque soit l'image qui se présentera. Elle peindra avec de nouvelles couleurs, sur l'image décrépie ou sur une autre image.

Solide, une lune, un arbre.

Ses regards apprennent maintenant à viser juste.

Solide, fière, elle crée les bonnes incisives, les mots qui percent.

Que toutes ces belles âmes en chair puissent croiser mon chemin, mon souffle mur. Et être amoureux un instant infini.

La dormeuse ne sait plus si elle se rendors sous le ciel d'un nouvel idylle ou si elle s'éveille enfin.

Mais elle brille un peu plus.

2009-07-19T15:39:00.001+02:00

2009-06-15T12:29:00.001+02:00

2009-05-25T22:05:00.001+02:00

Avec la conscience du danger de s'étouffer de soi en tant qu'un seul "je", ou pire de se complaire de son seul "je" on s'ouvre à notre multitude constante de "ils", de "elles" et de "ceux qui ne sont pas encore".

S'aveugler d'être "soi", ne voir que d'un seul sens, qu'une seule image, ne pas avoir l'œil sans paupière! Voici véritable décadence.

Des schémas appris reviennent, toujours fidèles avec un automatisme effrayant. Ou est-ce nous qui sommes fidèles à nos chers structurateurs?

On peut avoir la chance (ou la malchance) de pouvoir se rendre compte de notre agonie lente, de se voir toujours de plus en plus figé, de voir qu'il est de plus en plus difficile de se reformater. Parcours casi-inéluctable, une maladie vampirisante. La porte s'il-vous plait? Non pas l'abandon, mais sortir simplement de la route toute lisse empruntée, pourtant si confortable.

Une question revient : Qui souffre? "Moi"? "moi" qui regarde mon pauvre "moi" souffrant? ou même avec la multitude des "je" ça peut être toutes les "elles" que je suis, que je veux être, tous les "ils " qui sont moi, qui vont être moi, et "eux" et tout ce qui ne sont pas, que je ne connais pas non plus.

Dans cette multitude qui est celui qui souffre le plus? La chanteuse aux chansons d'amour? L'écrivain cynique? celui qui s'en fout, celui qui aime l'orage, celle qui aime danser, qui attend le prince dans sa tour? celle qui regarde vers le haut? celle qui aime aimer, celui qui tombe amoureux des belles femmes? celle qui lit?

A suivre...

Sentir le VENT comme vérité, même froid.

2009-05-17T16:40:00.011+02:00

On s'essaye, devant un miroir, pour trouver ce qui nous va le mieux ou encore pour savourer les milles états d'esprits que nous donnent nos mille visages. Des expressions de visage sont préférables...pour la beauté qu'ils donnent ou pour l'état d'esprit ?

2009-05-17T16:20:00.000+02:00

Dans cet état d'attente semi-consciente, semi-voulu, chaque bruit est une histoire, chaque grincement une promesse. Un gouffre. Les pas deviennent certitude, ils lui appartiennent tous.

Dans ce dédale d'escalier de marbre qui au hasard grimpe, au hasard descend, c'est un labyrinthe qui se dessine. Labyrinthe qui m'autorise à espérer quelque seconde de plus, qui l'autorise à me faire attendre.

L'odeur de l'air qu'il bouscule est palpable, je sens la forme et le geste de son corps, sa parole suspendue.

Un claquement. Trop bas. Deux ciels en dessous. La porte se referme.

L'odeur s'évapore, son visage, sa voix. Le pas lui est volé.

A nouveau comme seule jusqu'aux prochain signe.

2009-05-13T06:02:00.002+02:00

2009-05-10T03:07:00.005+02:00

Quand il s'évapore je cherche sous les couvertures des Idées. Trouvailles à l'affut de mon imagination.

Un matin lumineux, en direction du bleu seul, il me fallu me rendre à l'inevidence.

Toute endormie, j'ai fait quelque pas, nue, pour être sûre que je ne dormais plus.

2009-05-09T17:33:00.004+02:00

2009-05-08T17:21:00.004+02:00

2009-05-08T17:01:00.008+02:00

2009-03-16T14:30:00.005+01:00

2009-02-17T16:40:00.005+01:00

Enhivrée aux sons de certain mot odorant, comme si j'accostais sur île étrangement connue. J'aime les rencontrer et les reconnais. Je répète chaque syllabe en détail avec une intonation nouvelle à chaque essai. Je joue sérieusement. Je finis par vider en entier le mot. Efflorescence, et fleur et sens, effleurer sens. Hé Flore! Aie sens!, Et flôt, rrrr, essence. Et flore recence. Effffllloressssccccence. SSSens, FFllo, rrré.

Enhivrée au touché de sa peau amère, j'accoste sur île étrange, peuple inconnu. Je touche, caresse chaque parcelle, fragment en détail avec vue nouvelle à chaque essai. Il ne ressemble bientôt plus à un corps. Lignes, plis, vallés, colines, sillons, creux, pierres, puits, cellules, ruisseaux, flaques, sable, crinière, algues, méduses, branches, rainures, douceur et moiteur d'alcôve. Ligne humide, coline sèche, pierre molle, sillon sucré, puit salé, creux musical. Les détails sont si plaisant quand ils ont un goût de grandeur et d'illimité.

2009-02-17T13:48:00.007+01:00

Une nouvelle présence s'instaure, une pierre chaude et vivante dans le creux du ventre. L'image de la pluie qui ne s'arrête de couler sur les miroirs me revient. Les sens à fleur de peau. Et ça ne cesse de remuer dans ce nid, à croire qu'il ne dort jamais. Il ne dort jamais cet émoi. Les notes jouées il y a longtemps vibrent toujours, et ces ondes colorés reviennent effleurer à leur tour d'autres cordes musicales qui se mettent à vivre et vibrer elles aussi...et ainsi encore, encore. Sentiments amoureux renouvelés, amers.

Une nouvelle présence est là. Et déforme l'être en entier. Le désir plus que pour un seul corps, brûlant, réconfortant mais dangereux parfois.Il donne le germe et peut détruire. Fumé dans les oreilles, bouche, yeux pour que son corps et son expression soient souverains. Ma peau, ma sensation s'est étendu à lui seul, pour qu'il ait encore plus à toucher, pour que j'ai encore plus à ressentir. La vibration musicale descend dans les graves. Elle a un goût nouveau. Presque primitif. Instable, charnel et violent, mais lourd et par trop présent. Présence nouvelle, légère, douce, forte.De son corps souverain, de mon corps. Elle vient de nous.

2008-08-06T23:50:00.004+02:00

2008-08-06T23:47:00.008+02:00

2008-06-30T14:00:00.008+02:00

2008-06-19T23:26:00.014+02:00

2008-06-19T23:21:00.001+02:00

2008-06-07T23:09:00.000+02:00

2008-06-01T11:46:00.006+02:00

Lorsque l'on se lève le matin et que l'on sort les pieds nus pour goûter à la fraicheur de la rosée ...parfois elle nous paraît glacée, presque mortelle...mais toujours émouvante. Et l'on se pose les questions sans les réponses. Il y a bien sûr quelques ébauches de réponse, mais on ne les pousses pas plus loin. Suprématie de la poésie.

Et la mort le matin, après une de ces nuits où le sommeil nous a pris de force parce qu'on avait la certitude de ne plus se réveiller. Le matin la mort est nouvelle, elle ne fait plus peur, elle interroge. Et l'on perçoit sa grandeur que l'on trouve fascinante, on ose même s'avancer de quelque pas vers elle.Le chemin en ligne droite se perd dans le flou de l'infinie et le papillon finit son premier voyage en deposant ses ailes devenues trop lourdes.

2008-05-28T23:17:00.002+02:00

LETTRE D'UNE AMIE
"Alors j'eus l'idée de ne pas sortir de ma demeure, bien que la pluie aurait pue m'être grande inspiratrice.
Je fouillais les placards dans la cuisine et dans les abysses de mes pensées. J'y trouvais plusieurs ficelles, pelotes de laine en coton, chaussures à talons aiguilles, fourchettes, journaux des années 1864, quelques verbes d'actions, des beaux noms et quelques autres broutilles qui me semblaient utiles pour l'élaboration du plan" trois petits points".
Eparpillant des chaises et échelles dans l'unique pièce, j'entrepris d'escalader ces montagnes munie de mon matériel philosophique. Accrochant les fils, ficelles, laines et coton au plafond bas...trois petits points. Je tissais une toile figurez vous, votre toile. J'occupais tout l'espace possible de ligne la traversant. Des lignes d'actions, des lignes rouges et vertes et bleues. Je pendais enfin les chaussures pour donner plus de consistance à l'espace, et puis plus d'humour. Suivait les fourchettes, les journaux, les dentelles et les théières, les mots que j'accrochais avec soin mais tout ceci avec plus de sérieux et d'esprit solennelle. Je tissais une belle toile d'idées en couleurs, mêlant l'espace, la matière, la musique, l'insoutenable légèreté, l'insoutenable consistance, la peur, les passés et les futurs. Tout ceci en une symphonie intuitive et mathématique de paradoxe. J'aurais aimé que vous soyez là, vous m'aurez aimé dans cette situation sens-absurde."

2008-05-24T18:17:00.002+02:00

Série Amapola Decouverte

2008-05-24T12:32:00.002+02:00

2008-05-21T15:28:00.003+02:00

LETTRE D'UNE AMIE
"Je crois que l'on joue tous les deux à un jeu dont on ne connait qu'à peine les rêgles. Les rêgles que l'on connait nous plaisent, elles coïncident avec nos idées intellectuelles et notre désir d'esthétisme en toute chose ( en admettant aussi que le moche est esthétique dans nos visions, enfin je parle d'esthetisme poétique).
On sait tous les deux que l'un et l'autre jouons, mais sans savoir à quel degré, à quel niveau.
C'est en ceci que le jeu peut être dangereux. Pourtant le but n'est surtout pas de nous faire du mal ( heureusement nous sommes presque invincible). Le but du jeu étant le jeu lui même, sans se faire mal ( nous ne connaissons pas encore la limite de là où ça va faire mal, mais nous essayons quand même). Le jeu: Monter le chateaux de carte le plus haut possible sans jamais le faire tomber, sans jamais qu'il ne se détruise. ALORS est-ce qu'un chateaux de carte peut se construire à l'infini? Il faut trouver la formule! Pure utopie?
N'ayons pas peur qu'il tombe, nous en reconstruirons un avec des cubes, des morceaux de chocolats, ou avec quelqu'un d'autre. Pas d'importance.
Après tout le but étant de jouer pour perdre? De jouer pour s'épanouir? De jouer pour se trouver? de jouer pour trouver LE/LA Chose. De jouer le mieux possible pour que le voyage soit un bon voyage. Ne soufflons pas dessus non plus (sur le chateaux), mais n'ayons surtout pas peur du coup de vent."

Flou Humide

2008-05-14T23:06:00.003+02:00

LETTRE D'UNE AMIE
"10h16 : Suis-je créatrice de mon personnage ou création de quelque chose qui aime à m'inventer, me faire vivre?
Je n'arrive plus à appréhender les choses avec le" regard simplificateur de l'habitude", c'est une bonne chose en soi. Oui très bonne chose. Les relations, les objets, sont sans cesse objet d'étonnement et d'amour. Tout se décompose en fragments, rien ne se laisse plus appréhender par des notions, des catégories définies. Mais.
Et il y a vous encore une fois. La nuit je retiens mon souffle pour vous écouter dormir, pour épier votre corps, corps transparent, vraiment transparent! Alors oui! Mais j'écoute. Je vous fais vivre un peu je pense.
Je soupçonne entre nous quelque relation chimique indefinie. Même en votre absence. Un amour qui peut se passer de son objet, et trouve dans le vide son aliment vital.
Je prend le train en route comme à chaque fois, mais ne le rate jamais. Ce que ça veut dire, je ne sais pas, à vous de me le dire cette fois si!
Etrange qu'il me soit arrivé ces choses, il ne faut pas s'en attrister, ne pas en avoir peur. Vous savez il aurait pu m'arriver autre chose: je serais tombé amoureuse d'un autre homme, j'aurai pu lire une phrase qui m'aurait fait tomber de la fenêtre, enfin un tas de chose qui ne se prévoit pas. Il n'y a d'ailleurs pas grand chose qui se prévoit. Ne me promettez donc jamais rien, comme je ne vous promettrais rien non plus. On ne sait jamais avec la vie, cette enfant.
Cette enfant.
Mais soyez donc gentil tout de même."

2008-05-14T22:59:00.002+02:00

LETTRE D'UNE AMIE

"Le monde non comme représentation mais comme musique et volonté. Bref je ne sais plus pourquoi je vous raconte ceci... peut-être pour dire que l'âme est harmonique et donc elle trouve sa sympathie la plus profonde dans la musique, ou peut-être aussi pour dire que j'aime la musique et qu'elle relie les instants.
Oh vous savez pendant ce week-end je me suis mise à l'accordéon, dans un de ces bars populaires portuguais. Il était si tard, le petit groupe qui jouait avait cessé, et ils buvaient en racontant des histoires, je ne pouvais pas tout comprendre mais par leur ton de voix et leur figure je comprenais le rocambolesque des histoires. Et puis il y en avait un avec l'accordéon qui suivait les histoires en les jouant et les retransposant au mieux avec l'instrument. Vous voyez un peu comme dans les films muets, il y a toujours de la musique très expressive pour créer la bonne ambiance au cas où l'on se tromperait. J'étais entrée dans le cercle (qui n'en était pas vraiment un d'ailleurs). Et je pris le deuxième accordéon pour accompagner le premier, d'abord pour faire jolie, je faisais semblant(imaginez donc la scène), je ne jouais pas mais petit à petit j'entendais un accordéon entrant, une si fine mélodie, d'abord timide et puis plus insolente, plus sauvage, je réalisais que je jouais ainsi si naturellement sans m'en rendre compte, et tout ceci paraissait normal pour tous. Un instant perdu entre rêve et réalité, mais je jouais réellement! Je ne me rappel plus quand ceci a cessé ( je ne suis pas tout à fait sûre que ce soit moi). J'espère que vous me croyez! Enfin au moins avec la manière dont nous avons appris à nous croire. J'ai eu l'impulsion il me semble. Au commencement toujours l'impulsion et non pas l'action ni la reflexion."

2008-05-11T18:48:00.003+02:00

LETTRE D'UNE AMIE. "Savez-vous, je ne connais rien, je ne sais rien, quelles attentes pourrais-je bien avoir? Je n'ai que des désirs nouveaux.
Les attentes viennent de ce que l'on sait. Je ne connais rien, on ne m'a rien appris, je ne sais pas ce qui est bien, ce qui est mal, je ne sais pas ce qui est bon ou mauvais de désirer. Je ne sais pas non plus ce que l'on doit attendre des autres, de vous.

Je ne sais pas ce que l'on attend que j'attende. Vous êtes libre par moi qui ne sait rien, qui n'a aucune trace sur elle de rien. Faites donc TOUT, je ne sais pas ce qui fait mal, je ne sais qu'à peine ce qui fait du bien. On ne m'a rien appris. Explosez donc en exaltation...vous m'exalté. Je suis une enfant, je suis encore en fusion avec le ventre d'où je sors, je ne perçois pas l'autre comme different de moi, je ne suis que désir et étonnement brûlant. Je n'ai rien appris. Mais je sens le monde qui me mange avec gourmandise et je m'en delecte. Je sens votre peau dans mon corps, je sens votre salive dans ma gorge, seul souvenir indelebile, devenu présent à jamais. J'ai oublié pourtant, il ne s'agit plus de passé."

Confusion dans les réalités

2008-05-11T18:46:00.006+02:00

LETTRE D'UNE AMIE

"Aujourd'hui 28 fevrier 1863 , je pense que je n'ai aucune peur concrète seulement des peurs métaphysiques."

"Aujourd'hui 29 février 2176, je pense que je suis faite d'abstraction, ma vie est abstraite, comme floue. Mais je suis vivante."

2008-05-03T21:21:00.001+02:00

"Il m'arrive d'aimer les hommes. Je songe souvent aux moyens de les faire progresser et de les rendre plus fort, plus méchant, plus profonds et plus beaux"
Dionysos

2008-05-02T19:51:00.004+02:00

LETTRE D'UNE AMIE
"Le sentiment d'amour? Une image d'une réalité que notre passé a connue, une image fulgurante, passionnelle, que l'on est pourtant incapable d'évoquer puisque enfouie dans les abysses des pensées et souvenirs. Et que l'on cherche malgré nous chez chaque personne qui semble la reveiller. J'imagine que mon image perdue coïncide étrangement avec vous. Mais je ne veux pas non plus me dire que j'aime en vous une image passé et même morte. Un paradis perdu, un idéal stupide. Je vous aime à chaque instant dans un éternel renouvellement, sans les voiles de mes souvenirs et de vos souvenirs.
Pourtant je ne suis pas contre le souvenir. Quand il est daté il n'a que peu d'importance pour moi, mais quand c'est un souvenir qui ne laisse au moment présent que l'essence même de l'instant passé, une impression floue, légère et forte qui finit par devenir éternité puisque non localisé et présent à jamais. Enfin une histoire à la Proust quoi, rien de plus banal !
Bon mon cher ami. J'ai envie de sortir et de pédaler sur une bicyclette rouillée, de sentir le vent fouetter mon visage et se glisser sous ma robe. Et même peut-être vous heurtez pendant que je regarderais en l'air et que vous vous promeneriez au milieu des routes vides comme à votre habitude.Vous me ramasseriez à la petite cuillère, à moins que ce soit moi."

2008-05-02T19:50:00.003+02:00

LETTRE D'UNE AMIE

"Sur les bancs monotone je chasse les nuages, comme chasseuse de papillon des temps monocordes. Et à la derobée je les tisse et les allonge sur le tapis prêt à vous acceuillir.
J'ai des problèmes en ce moment, mon cher ami. Des problèmes de réalités.
Il me semble que je confond différents plans de réalités. Qu'ils se chevauchent, s'emmèlent, se détachent, dansent et virevoltent.
Je vous écris aujourd'hui, car tout à l'heure j'ai eu un peu peur. Juste un peu. Une douleur dans le crâne, une douleur localisée. Je suis un peu étourdie par elle, mes pensées ne se suivent plus dans l'ordre "normal", je marche, je descend les marches du parc et comme à mon habitude saute les deux dernières marches. A la seconde où je suis en l'air, j'ai soudain peur que le sol se dérobe à moi. Je vois l'asphalte, les murs mais j'ai la forte intuition, la certitude qu'ils n'existent pas. Et que mon corps passera à travers le décors. J'ai cette sensation de vertige fulgurant comme devant un trou sans fond. Vous imaginez?
Une fois les pieds sur le sol, je m'arrête, je veux sentir la matière solide, rugueuse, je veux croire en elle, je veux me sentir matière moi-même en contact étroit avec elle. Je m'agenouille, touche le sol des mains, rescend ma pesanteur, la gravité. On me regarde, on sourit, je souris. Je suis rassurée et je vois le confort, la beauté, l'importance oserais-je dire de cette matière et de son contact direct avec elle, de sa prise de conscience souvent mis de côté par la métaphysique et la machinerie intellectuelle.
Je ne vois plus les mêmes choses, je ne parviens pas à voir si le monde s'efface, se déforme comme s'il n'était qu'illusion ou si au contraire sa déformation, son étrangeté nouvelle est signe d'une réalité grandiose. J'ai toujours mal au crâne."

2008-04-15T21:37:00.003+02:00

Mélange d'histoire fictive ou ''reel'', confusion dans les vérités.
Dépassement des corps, multitude accablante des personnalités.
On joue dans l'abondance des possibilités, on jouie des possibilités.
Fusion des sens, des idées, des émoits, des amours.
Création réel de personnages fictifs ( création fictive de personnages réels).
Et Vous

2008-04-02T17:29:00.003+02:00

Assise sur cette chaise au bout de cette pièce sans souvenir, face à la fenêtre, nue. Dans l'attente du réveille provoqué.

Je vous entend oui, mais à cet endroit là, tout ce que vous dites n'a pas de sens, tout n'est qu' addition de mots, de sons. Il n'y a de sens seulement de l'autre côté, là où vous vous trouvé, à côté de la porte. Quelque pas, quelque mètres, juste la traversée des milliers de molécules d'air par les mots suffit à les détruire.

Deux mondes entre celui de la porte et celui de la fenêtre, deux réalités où l'on s'aperçoit de loin et où vous me cherchez et où je suis loin derrière les vitres, loin dans la nuit, très haut au dessus de l'asphalte.

Traces...

2008-03-29T20:14:00.003+01:00

LETTRE D'UNE AMIE

"Il me prend l'idée saugrenue d'esperer parfois une réponse de votre part ou ne serait-ce qu'un signe, qu'une lettre, qu'une ponctuation. Je m'écrirais peut-être alors des réponses imaginaires pour le plaisir d'y voir votre prénom.
Me voilà dans la campagne mais pas aussi loin de la ville comme je l'aurais souhaité, je vois encore ses lumières et j'entend ses bourdonnements quand je n'aspire qu'aux silence et à la pureté du paysage. Tout à l'heure je fus prise d'une terne lassitude du monde et comme le dit Dante"qui nous rend tristes dans l'air suave qui se réjouit au soleil". Ce ne fut que très passager bien heureusement, je ne peux bouder quand l'air me chatouille et puisqu'il y a toujours quelque chose qui me chatouille...
C'est l'avidité d'éprouver qui renvoit généralement une image enchanteresse et toujours mouvante à travers un jeu tout neuf, follement complexe et délicat. Il me semble que c'est André Breton qui dit ça, ou presque.
Comme je vous sens loin et absent parfois, j'en oublie vos traits et je n'ai plus le plaisir de m'endormir en les parcourants des yeux de l'esprit.
Et pourtant vous savez bien qu'en vous voyant la première fois, c'est sans la moindre hésitation que je vous ai reconnu mais reconnu en tant que quoi, ceci je ne le sais pas."

Amoureuse..des Arbres

2008-03-29T19:01:00.006+01:00

LETTRE D'UNE AMIE
"Ce non-sens poétique est paradoxalement plein de sens. Cette folie qu'il fait naître, folie si créatrice.
Nous l'avons dans notre folie cultivé chaque jour ensemble,chacun à notre tour rajoutant une brique folle sur l'édifice de la déconstruction. Et pourtant nous n'attendions rien, ni de la vie, ni de nous. Nous étions si libres ensemble.
Je marche dans les rues avec lenteur et il y a en moi cette sorte de chose, je crois que vous m'aviez parlé d'une chose similaire une fois. Vous savez quand la respiration se fait étrange dans la gorge, c'est l'heuporie,et cette joie qui nous prend, oui, ceci ressemble aux premiers élans amoureux. Je suis ainsi, j'étais ainsi hier plutôt, et je regrettais une seconde de n'avoir ni papier ni stylo pour écrire la vision, la perception changée du monde que j'avais à cet instant, vous l'auriez aimé, j'en suis sûre!
Où êtes-vous aujourd'hui mon cher ami? Il y a tant de soleil et d'odeur. Et je suis belle."

Printemps Felin

2008-03-29T18:48:00.003+01:00

Paysage Décalé

2008-02-15T20:09:00.002+01:00

"Un bon mensonge révèle plus de chose que ne le pourra jamais la vérité, a celui qui cherche la vérité s'entend... Celui là, face au mensonge ne saurait certes y trouver aucune raison de colère ou de recrimination. Ni même de souffrance, parce tout y est patent, nu, révélateur."

2008-02-15T14:41:00.005+01:00

LETTRE D'UNE AMIE
"Comme si le fait de s'être abondonner, d'avoir vu s'envoler toutes retenues, tout principes, même inconscient liberait un jet d'idées "vraies". En ces moments je ne trouvais pas les mots pour vous les exposer. Vous vous en alliez aspirer la fumer inhibitrice de mes inspirations. Parfois c'est vous qui me parliez de vos idées, de vos questions, et ceci toujours avec légèreté, comme un gamin, mais pourtant toujours avec profondeur. Sais-je penser. Probablement que non, ceci vous deplaisez t-il? Pauvre amour que celui qui se nourrit de pensées. Je me moquez de vous sans cesse, je riez de vous."

2008-01-28T20:22:00.003+01:00

"Je suis ici, ce soir, dans ce lieu tendrement lugubre qu'éclaire la lumière de la nuit. Chaude et souple sous les draps, je suis immobile, enveloppée de ce silence qui attend comme une révélation. Révélation qui ne vient pas ce soir. Je me refugie en vous cette nuit, l'endroit le plus doux, le plus obscur du monde! Et j'entend comme vos pas dans le couloir, vos pas si fier. Je sais que vous allez venir, je sais que vous venez. J'atend votre promesse.Ne riez pas! Moi je peux me permettre de rire.

Je veux cette dernière illusion: votre amour. J'aspire pourtant parfois à son oubli mais ma mémoire effleure et prolonge les souvenirs. Amour léger, changeant, couleur de thé, éphémère et fou. Vous êtes vivant, vivant. Vous êtes de ceux qui pleure très fort, qui crie très fort, mais pas longtemps! Vos être exquis me plonge dans un rêve qui ne sait où se reposer. J'ai l'âme en detresse et le coeur plein de joie. Demain je me reveillerai endormie"

2008-01-24T13:09:00.005+01:00

"Encore autre chose: l'étrangeté de la solitude, l'étrangeté d'être seule dans le plus grand des silences. Connaissais-vous ceci? Quand vous finissez presque par vous oublier vous-même, et que vient le moment où nous dépassons la connaissance rationnelle, où toutes discussions intellectuelles, pseudo-intellectuelles(comme nous en avons tous) deviennent vaines et futiles ( car discuté sans foi, toutes discussions sans foi est vaine). Vient aussi le moment où soit ce silence devient terrifiant, le pire des énemis, la pire des peurs , quand enfin nous nous rencontrons et ne retrouvons plus nos vieux repères, nous ne nous reconnaissons plus, étranger à nous-même ( à force de bruit et de divertissement...sans foi?), on s'effraie soi-même! Où soit mon cher, lorsque vient le moment où nous voudrions à jamais demeurer là, découvrant enfin le pourquoi de cette nostalgie de naissance. La foi est amour.

Bref il me vient parfois des élans mystiques au travers de ma quète litteraire, esthétique, et amoureuse. Mais tout est lié.

Oh hier dans l'après midi je me suis perdue dans Paris! J'ai perdu tout sens de l'orientation, moi qui d'habitude ne me perd jamais. Mais j'étais heureuse d'être perdue enfin! enfin perdue dans l'espace ! Je riais intérieurement, ceci devenait un jeu, un labyrinthe. Quand on cherche des repères pour se trouver notre vision change. Je courais presque pour arriver au carrefour du bout de la grande rue, pour trouver quelque chose qui aurait pu me renseigner, et non rien ne le pouvait. Et ainsi de suite de rue en rue, d'espoir en espoir, d'excitation en deception je continuais.
Comme un animal, tous les sens en éveillent, ne sentant plus aucune fatigue, la marche devenant automatique , comme oubliée. Mais je riais tout de même! Je me suis amusée sincèrement et j'ai oublié l'espace d'un instant que c'est vous que je cherchais... Vous étiez mon compagnon de jeu. En ce moment je ne souhaite qu'une chose c'est jouer avec vous."

2008-01-24T13:08:00.004+01:00

"J'aime à vous voir là où je voyage, là où je m'abondonne, toujours imprévisible , parfois en symbole, en odeur, en ombre, en intuition, en corps, en litterature. Mais je vous avoue que vous en tant que vous, corps et esprit incarnés en une seule chose( bien que je vous sache illimité) me manquez, ou plutôt non,non vous ne me manquez pas! Mais, je vous desire terriblement, je vous désire dans mes mots, avec mon corps, mon esprit, dans mes images, mes idées. Je vous desire."

Grenouille

2008-01-16T17:30:00.001+01:00

Un flottement dans l'air vaporeux, des mouvements ininterrompus dans les temps caverneux.
Et c'est le voile grenouille qui dépoussière mes jambes épileptiques, mes frissons fragiles.
Une danse sylvestre inspire mes pas timides et je crois voir sur les corps alentours des ébauches de gestes musicaux. Je les veux d'ailleurs musicaux, et même symphonique!
Symphonie Vitaliste
Le double que j'aperçoit obsessionnellement, miroitant sur les vitrines alignées a décidé enfin de faire silence. Il ne dois pas connaître la mélodie.
Ma robe verte me montre le sentier à suivre, c'est une douce lueur d'espace où se meuvent des particules fines, éphémères et vivantes.
Je me mêle aux individus chantant. Le sentiment de haine n'existe plus...Comment pourrais-je haïr ou éprouver du degoût pour des choses faisant partie intégrante de mon corps même quand elles sont cicatrices ou plaies béantes.
_________________

Un ballon peut-il imploser? Un ballon vert peut-il imploser? Un ballon vert qu'agrippent des mains vivantes peut-il imploser? Un ballon vert qu'agrippent des mains vivantes controlées pas un élan venu du vide peut-il imploser? _Exploser?
_________________

Depuis ce soir où j'ai recueilli ce pauvre ballon orphelin_ Oh oui comme il était étrange ainsi sur le trottoir desert, balloté par le vent et le pluie, rasant les murs. Alors que j'étais en train de vénérer la divinité du vent et de la pluie.
Il a fallu que je l'arrête et le console quelques longues minutes pour ne pas qu'il se jette sous les roues cruelles et caoutchouteuses des monstres puants.
Il m'a suivi jusque dans mon antre anonyme et chaleureuse.
J'ai eu peur ce soir là_ Mais maintenant c'est toutes les nuits que j'ai peur. Peur qu'il craque, qu'il ne tienne pas son chagrin métaphysique. Peur qu'il explose violemment en un fatal cri d'effroi! Oh terrible terrible cri d'effroi! Que je le redoute quand je m'endors.
Je fais attention chaque soir de le coucher loin des aiguilles, des couteaux et des cures-dents.
Et le matin sans comprendre, la fenêtre est ouverte, il est sur le sol glacéet le vent fait vibrer sa peau plastique. Il a dù tomber du lit sous l'épouvantable tempête de ses cauchemars, à l'appel du dehors, il a sûrement voulu s'apaiser en sautant du septième étage.
Alors je le prend contre mon corps chaud et tremblotant, tout en étant vigilante, il pourrait lui prendre la folle et soudaine envie de crever entre mes bras.
Oui la vie du ballon est imprévisible, il peut exploser, cracher tout son souffle alors qu'aucune aiguilles ne viennent à le chatouiller. Curieux.
Enfin, je ferme la fenêtre et le repose en lieu sûr, il ne bouge plus, il est neurasthénique.
Je dois partir, j'entend l'appel de l'ogre qui demande ma robe grenouille(que je derobe d'ailleurs égoïstement au ballon dont elle s'était énamourée).
Je suis heureuse, et l'on tire sur son tissu elastique, souple, interminable qui dévoile et habille une peau blanche désireuse, musicale.
Le corps se voudrait comme elle( et pas seulement lui).
Un instant ils y parviennent...l'ogre, le corps et l'essence...!!! Fièvre.

Je repense au ballon neurasthénique, tourmenté, sans foi...
Je jouerai avec lui en rentrant...

2008-01-15T11:25:00.002+01:00

Espace et Temps

2008-01-08T11:54:00.001+01:00

2008-01-08T11:52:00.001+01:00

Etre Homme un instant

2008-01-02T14:14:00.000+01:00

2007-12-27T16:02:00.000+01:00

2007-12-21T11:02:00.003+01:00

Hier soir à un concert de jazz, assise seule entourée des rumeurs et des rires voisins, habillé de ma robe noir. Je rêve, je suis floue, languissante. Il s'est passé une chose étrange. Alors que j'écoutais cette musique diabolique, terreuse, irrationnelle et qu'elle m'envoutait, qu'elle me bercait par ces volutes mélodiques et bien le temps ne fut plus le même, ce fut presque effrayant! Comme si le temps s'était étiré, étiré! Comme si j'avais ouvert une porte et que j'étais passée de l'autre côté l'espace d'un instant, un instant long!
Je m'explique: je rêvais distraitement, et soudain ces rêveries enfantines se transforment en rêveries lucides! J'étais pourtant encore là, sur cette table de cabaret, j'en avais pleinement conscience, et le monde autours n'avait pas disparu et pourtant j'étais aussi ailleurs et j'avais aussi pleinement conscience de cet ailleurs! Tellement de détails, une scène réelle qui se déroule sur l'écran de mon esprit, et longue la scène! J'y étais , j'avais du pouvoir à l'intérieur. Je voyais chaque plis de la robe de cette danseuse, chaque mouvement de son visage, chaque sourire, elle était belle, elle était impertinente, impudique...vous savez elle me faisait penser à la "femme-enfant qui a toujours subjugué les poètes parce que le temps n'a pas de prise sur elle, parce qu'elle a gardé l'innocence, la spontaneité, le savoir de l'enfance" et pourtant c'etait une femme si femme. Et je la voyais discuter avec tous ces hommes vulgaires, les mêmes qu'il y avait autours de moi. Je me rappel l'avoir contemplé si longtemps, elle. J'en serais tombé amoureuse. Et quand ceci a cessé la musique venait de finir, un morceau de jazz connu qui ne dirait pas plus de cinq minutes! Je venais de vivre un instant qui avait durait au moins une heure!

2007-12-16T17:30:00.000+01:00

2007-12-14T11:50:00.001+01:00

Laver ses livres?

Initiation aux mystères dionysiaques

2007-12-05T14:40:00.001+01:00

2007-12-04T14:37:00.001+01:00

Et quand elle court sur l'herbe humide et douce elle sent battre la lune rouge dans son ventre animal.
Des Kalis aux colliers de crânes s'offrent en vision.
Des serpents d'eau enlacés sur les troncs des arbres centenaires attendent que leur viennent la cime et les étoiles.
Limaces et langues s'entremêlent.
Les pieds pénètrent la terre mouillée et argileuse.
Symphonie des vivants, tout en mouvance.
Il y a des flammes sans cendre et des cendres sans flammes sur les corps.
Plus d'attente, plus de temps.
Les ancêtres rient silencieusement.
Et les amoureux murmurent des sons primitifs.

2007-12-01T22:32:00.001+01:00

Série automnale

2007-11-25T19:29:00.000+01:00

2007-11-17T11:10:00.002+01:00

2007-11-09T16:08:00.000+01:00

2007-11-09T16:06:00.000+01:00

Art Conceptuel

2007-11-07T11:17:00.001+01:00

Rendez-vous inspiré

2007-11-05T20:49:00.002+01:00

Il est cinq heure et il marche sur les bords de la place, aujourd'hui il se veut ponctuel. Ne pas faire attendre les fantômes!
Elle, rêveuse dans son manteau blanc, elle s'est métamorphosée en ses passion, vive et claire. Elle est désormais l'Autre et ne peut reconnaître celui qu'elle poétisait hier que par inspiration, conscience subtile et intuition.

Il est cinq heure et elle est immobile sur la place vieillie, les pieds presque nus sur le gémeaux doré, elle contemple le ciel et les ombres passantes, les coeurs de bois.
Elle rêve....se joue du théâtre, s'amuse dans sa cours de récréation intérieur.
Cet homme qu'elle aperçoit, à la démarche sûre, mais indécise, comme cherchant quelque chose qu'il aurait perdu mais quelque chose qu'il n'a pourtant jamais vu.
Parfois elle s'imagine qu'il est cet homme obscur, brûlant, beauté froide, Don Juan, philosophe et amoureux.
Il est de passage.
Elle est translucide.
On dirait qu'il attend quelque chose dont il n'a aucun espoir. Ca le rend aveugle. Il ne voit pas.
Il ne croit pas, il mange....on ne mange pas quand on attend quelqu'un.
Que pense t-il?

Et l'autre qui dort, ordure, le corps froid, couverte de ses végétals...Vilaine Espionne!
Elle assiste au rendez-vous raté ... Elle les voit. Elle pleure de constater qu'il ne la voit pas, elle voudrait le guider,elle tente de crier des mots vide qu'il semble pourtant entendre.
Et Elle, elle qui repart d'un pas si légèr bercée par ses songes..obsur, beauté froide, amoureuse.

Il y aura d'autre rendez-vous inspiré. Elle continue de errer.

Alchimie Métamorphose

2007-11-05T15:24:00.000+01:00

La matière organique,fraîche et jeune monte doucement sur un corps depuis longtemps immobile...Immobile mais intacte, il dors. Les insectes , les mouches guettent autours, elles attendent le dernier souffle, l'odeur sepulturale.
Les feuilles caresses la peau blanche, elles la goûtent...Délicates elles se posent, glissent, dans un léger bruissement.
Epuisé d'agir, et de respirer, lasser d'elle même, elle dors.Elle se veut pour un instant, Autre.

Il arrive qu'il puisse ne manquer qu'un pas, qu'une inattention pour passer de l'autre côté, de devenir l'autre...Changer d'odeur, avoir les yeux gris, la peau laiteuse.
De l'Alchimie! De l'Alchimie! Infinie Possibilités!
Et illusion de l'individualité, illusion de la logique ici construite. Les mondes, les êtres fusionnent.

Hier nous nous sommes croisés, il ne m'a pas reconnu, j'avais des grand yeux gris. Mais il m'a regardé, je n'ai rien vu moi. Je savais.
J'aurais pu l'émouvoir, le fasciner comme personne naissante, en germe , comme individualité à découvrir avec toutes les lubies, les désirs, les fantaisies dantesques et abracadabrantesques, les gestes et regards. Il aurait fallu dire un mot. Et J'aurais exageré mes passions pour m'en impregner et les devenirs dans l'instant, fâce à lui. Il m'aurait aimé. Claire et Vive. Toujours magicienne.

Elle dors encore,les mouches volent.
Il est Cinq heure, et la dame au yeux gris marche sur la grande place de Toulouse.

Café des Artistes

2007-11-04T16:48:00.002+01:00

Le texte qui suit devrait être lu avec les musiques qui étaient présentes pendant le tournage de la scène, avec les musiques qu'elle écoutait quand elle a écrit.( La scène a été ressenti avec chaque morceaux, un par un)

Elle a encore le coeur qui bat aujourd'hui, elle va le rejoindre, Café des Artistes...Elle court presque dans les rues, ses chaussures font trop de bruit, deux chocolats chauds seront bientôt bu et ce sera trop tard.
Il se croit dans un film, un roman, il la voit arriver au loin, fade, futile, fictive. Il détourne le regard, il a la nausée, il pense à L'absente.
Elle, elle se croit dans un film, un roman, elle le voit assis au loin, personnage obscur, brûlant,beauté froide,Don Juan, philosophe et amoureux. Elle se sent belle, élancée, timide...Café des Artistes...En vérité elle est petite.
Il a encore l'écho des yeux qu'il a vu hier, des yeux vivants, des yeux qui ont ému son âme...son âme, ces temps si éteinte.
Celle qu'il attendait, ces yeux, la belle italienne, ne viendra plus, ils ne se reverront plus.
Divine Comédie.
Il sent le poid de l'absence de l'Absente trop pesante.
Elle, elle l'écoute encore amoureuse quand il l'empoisonne de ces mots trop vrais, quand il crache son venin, quand il désire l'étrangler, la réduire en poussière, la salir, l'insulter, ne plus voir son corps grossier. Son corps, blasphème pour la beauté de cette nuit. Son corps ordure, araignée! Et ordure, ordure toute sa personne qu'il ne connait plus!

Elle se tait...Il l'intimide, elle ne trouve plus de mot, elle n'en a jamais trouvé comme elle n'a jamais jouis avec lui. Perverse Fascination! Vaine Pudeur. Puerile recherche de perfection.Elle jouissait du plaisir de se voir avec lui, de le voir lui faire l'amour, et de sentir son odeur sur elle."Oh comme ce parfum vous va à merveille!"

Elle essaye de sourire, sourit.

Le fond de la tasse est vide depuis longtemps maintenant.......
Il a froid.

Ils ne se reverront plus.

Elle se lève, c'est la scène finale, un dernier regard, un dernier mot, son prenom.
Elle part...Elle fait attention à sa marche, son air, les plis, les sonorités, le mouvement de son manteau, de ses cheveux, de chaque pas,de chaque souffle. Elle se dit qu'il pourrait la regarder, elle se regarde elle même, elle s'imagine étant la fille du roman qu'elle ne fait que lire, elle ne veut vivre que pour aimer, que pour donner, que pour la passion et l'art. Mais il ne la voit déjà plus et il a refermé le livre, Anaïs est l'Absente.Elle, elle est courant d'air inutil. Elle tourne au bout de la rue...S'arrête un instant...On ne la voit plus.Elle n'a pas trop mal, c'est un film! Mais elle trouve jolie d'avoir des larmes au bord des yeux.
Elle marche. Le temps d'avoir assez froid pour ne plus sentir ces doigts qui tentent d'écrire un poème sur la toile des possibilités.
Elle marche,étourdie et douloureuse par le venin mais heureuse d'être plus vivante, de se sentir vibrante,envoutée, froide et brûlante et de trouver la scène, le décors beaux. Elle voudrait qu'il l'observe ainsi, caché derrière les murs, la suivant. Je crois même qu'elle a encore cet espoir, et qu'elle soigne ses gestes,son odeur, ses yeux.

Elle poétise l'atmosphère, son regard cynique, elle métamorphose les insectes, sublime les instants, le ciel gris , joue avec le temps et les larmes...car avant d'être amoureuse de l'homme encore assis là-bas, elle aime ce qui le rend poésie et ce qui la rend poésie, même dans le rôle de la charogne!

Il y a mille et mille Monde!

2007-11-03T13:24:00.001+01:00

Parfois je dors pour oublier qu'il fait nuit.

Le Paradoxe de la Chambre Vide

2007-11-01T14:13:00.003+01:00

Bucolique

2007-10-27T19:21:00.001+02:00

(photo argentique par Cathy en 1994)

Quand les souvenirs traversent les miroirs aveugles.
Lorsqu'ils perçent et flagollent les ventres.
Des sanglots, des rires, des silences.
Des passions dantesques.
Désordonnées.
Un être de possibilité. Mille possibilités!
Sans aucune limite.
Un être de désir. Mille désirs!
Sans aucune pudeur.
Un être de curiosité. D'Angoisse.
Il marche dans les sentiers instables, primitifs.
Il se pose les bonnes questions... Ecoute les bonnes notes.
C'est un prophète qui s'ignore.
Absent de lui même

2007-10-26T11:29:00.000+02:00

Oh mon cher comme ce parfum vous va à merveille!
Je me ferai votre tendre assassin, je tuerai les insectes sous votre peau.
Et vous respirerez et vous aspirerez dans les ténèbres.
Mais vous à jamais lumineux... Une lanterne que l'on éteint pas.
Je ne soufflerai pas, c'est promis.
Et j'aurai en mémoire chaque mouvement, chaque émoi de votre flamme...
J'en ferai peut-être des ébauches cendrées.
Que je finirai par balayer pour mieux recommencer, pour mieux reconnaitre.
Et vous derêglerez mes sens, je me transformerai en voyante lucide...
Mystique et sensuelle.

2007-10-21T19:43:00.002+02:00

Petit théâtre magique: Seulement pour les Fous

2007-10-21T19:40:00.000+02:00

Art Contemporain

2007-10-19T11:30:00.000+02:00

Pensée

2007-10-10T12:05:00.000+02:00

Je lisais il n'y a pas longtemps: " On croit tenir à un homme: on tient à une certaines idée de soi, à une illusion de liberté, ou d'imprevu, à des mirages."
Je decidais de m'arrêter dessus un moment dans l'ambiguïté de ma sensation.
Quelque chose me chagrinait... et donc...je m'explique: On tient à un homme pour se qu'il nous offre de NOUS-MEME, il nous fait entrevoir nos autres possibles ( oui biensur nous sommes une multiplicité de possible!)... Nous tenons à l'homme pour son pouvoir de nous révéler et de nous révéler au monde à travers ses yeux, ses idées et à travers nos yeux devenus neufs!...Nous tenons à l'homme pour sa rareté...Rareté par rapport à la compatibilité entre nos deux êtres... Cette maieutique réciproque!
L'idée de soi qu'il nous donne est importante...elle n'est pas obligatoirement illusion....si l'on accepte toute fois que nous sommes sans limite fixe, que nous ne sommes pas UN.

Et une autre fois: " Ses fidelités sont en lui, non dans les choses"...............alors là.....Est-ce trop facile?

Reflet Onirique

2007-10-06T21:28:00.001+02:00

Chat Chat Chat

2007-10-06T21:22:00.001+02:00

Légèreté Humide

2007-10-06T21:15:00.001+02:00

La Métamorphose

2007-09-30T01:28:00.002+02:00

Rêve Lucide

2007-09-25T12:06:00.001+02:00

Une nuit clair et transparente, sur un sentier obscur, peut-être étions nous en train de marcher. La tête vacillante, un peu saoule d'idées, l'humeur mystique, euphorique...Il me dit:" Si tu caches, juste avant de dormir, sous ton oreiller, ne serait-ce qu'une seule carte, il se pourrait que tu sois surprise de te reveiller, ...oui de te reveiller avec toute la lucidité de ton esprit...soit dans un de ces tendres paysages, soit à quelque mètre de ton corps inerte." Il avait souris.

Quand me vient par bonheur cette humeur magique, je pense à glisser une ou deux cartes sous mon coussin de plume, avant d'être appeler par les mondes oniriques..

A tous mes chers futurs Cadavres

2007-09-20T11:48:00.000+02:00

La baignoire des Possibilités

2007-09-13T11:56:00.001+02:00

2007-09-12T21:14:00.001+02:00

Tell Me

2007-09-08T17:35:00.000+02:00

Les souvenirs des sens affluent.
Reminiscence d'étreintes folles, d'étreinte sulfureuse.
Le corps exulte...exhale des parfums de géraniums.
De coquelicots.
Les pensées restent dans l'alcôve des secrets.
Dans le berceau des envies.
Où tout tremble dans l'attente...
La corde vibre encore de la dernière note du musicien.

2007-09-03T19:41:00.000+02:00

"J'aime l'eau d'une passion désordonnée"

2007-09-02T20:16:00.001+02:00

Il ne suffit parfois que d'un regard, d'un son...pour que tout se renverse, que tout soit mis en alerte, que tout tremble.
Le corps et l'âme ainsi foudroyés retournent à cet état initial, primitif...Délicat et Délicieux.
...Et... Animal