
Oh mon cher comme ce parfum vous va à merveille! Je me ferai votre tendre assassin, je tuerai les insectes sous votre peau. Et j'aurai en mémoire chaque mouvement, chaque émoi de votre flamme... J'en ferai peut-être des ébauches cendrées. Elle aime ce qui le rend poésie et ce qui la rend poésie...
Mort ou Renaissance?

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Dans le flux de matière qui m'entoure incessamment, les autres irriguent les allées de mon chemin.
Ces autres qui me ressemblent ne cassent pourtant jamais vraiment la sensation de solitude. Ces étrangers de ma vie soulèvent ainsi leurs sens dans les miens. Sale extérieur, intouchable réalité hors de moi, je déteste à te croire, mais te détester ne te détruit pas. Ta présence illusoire si forte m’enchaîne à ton possible. J’aimerais aimer ta confortable et stable aventure face au monde. Mais il n’y a que la vie qui te touche vraiment, il n’y a que le réel qui t’inquiètes suffisamment pour te faire bouger tes frontières. Alors malgré toi, ma passion se conforme dans l’abstraite confusion d’une fatalité d’être.
Avec ou sans toi.
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