Dans cet état d'attente semi-consciente, semi-voulu, chaque bruit est une histoire, chaque grincement une promesse. Un gouffre. Les pas deviennent certitude, ils lui appartiennent tous.

Dans ce dédale d'escalier de marbre qui au hasard grimpe, au hasard descend, c'est un labyrinthe qui se dessine. Labyrinthe qui m'autorise à espérer quelque seconde de plus, qui l'autorise à me faire attendre.

L'odeur de l'air qu'il bouscule est palpable, je sens la forme et le geste de son corps, sa parole suspendue.

Un claquement. Trop bas. Deux ciels en dessous. La porte se referme.

L'odeur s'évapore, son visage, sa voix. Le pas lui est volé.

A nouveau comme seule jusqu'aux prochain signe.